Блокадная годовщина
Jan. 27th, 2009 11:35 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
Эту песню написал сосед моих предков (и "однофакультетник" моей тетушки) уже по послевоенной жизни на том самом "углу Знаменской и Спасской".Мои любили Евгения Клячкина,разумеется.называли только Женей...мама горевала,когда он утонул ...Так что сегодня я вспоминаю очень близкую душу...
ВОЗВРАЩЕНИЕ
http://a-pesni.golosa.info/bard/klatchkin/vozvrasch.htm
Евгений Клячкин
Осенний город погрузился в дым,
и горожан как будто размело.
Здесь не о чем и незачем двоим -
мне одному и пусто, и светло.
Вот, кажется, знакомый поворот -
зачем я оказался за углом?
Скрипит калитка крашеных ворот,
и вот передо мною отчий дом.
Я сквозь асфальт булыжник узнаю
и дровяные склады над травой,
я поднимаюсь в комнату мою -
твое лицо мерцает надо мной...
Ах, ради Бога - просьба не вставать,
не прерывать из-за меня дела...
Скрипучая железная кровать -
я точно помню, где она была.
Ну здравствуй, мама. Что там наш буфет?
Отец на фронте - в доме тишина.
И печь, как лед, и хлеба тоже нет.
Да-да, конечно, - это все война.
Ты плачешь, мама, - младший сын седой.
Ну что же плакать - внучке в институт.
Лишь ты одна осталась молодой,
ну а для нас, живых, года идут.
Я помню год и месяц, даже день,
твое лицо, сухое, как пустырь.
Из нас двоих остаться мог один,
и этот выбор совершила ты.
Я должен знать, свой провожая век
и черпая из твоего огня,
что прожил эту жизнь, как человек,
и что тебе не стыдно за меня.
Вы говорите - длинный разговор.
Я понимаю - вам пора ко сну.
Да-да, конечно, выходя во двор,
я непременно эту дверь замкну.
Вечерний город зажигает свет.
Блокадный мальчик смотрит из окна.
В моей руке любительский портрет
и год на нем, когда была война.
20-21 октября 1974
Другой поэт--тоже из блокадных детей...
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=31298
Александр Городницкий
В том далёком году сорок пятом,
При наградах, в бинтах и в пыли,
Возвращались с победой солдаты,
Что от смерти Европу спасли.
Возвращались к пустым пепелищам,
Что оставила дома война,
К тем базарам, жестоким и нищим,
Где правеж свой вершила шпана,
К коммунальным холодным квартирам
И к колхозам своим крепостным.
На картошку меняли мундиры,
Приходило похмелье, как дым.
На вокзале рыдала тальянка,
Неотложные ждали дела.
А гражданка - жила как гражданка,
И обратно к себе не брала.
Не поймешь ее злую природу,
В дорогие вернувшись места,
Не возьмешь ее, подлую, с ходу
Заклинающим криком: "За Ста..."
Возвращались с победой солдаты,
По дорогам чужим проходя.
И Христос, над просёлком распятый,
Плакал вслед им слезами дождя.
И в погонах ещё золочёных,
Все делились той давней порой
На охранников и заключённых,
Рассчитавшись на "первый-второй".
АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ
* * *
Отца никак не вспомню молодым:
Все седина, да лысина, да кашель.
Завидую родителям моим,
Ни почестей, ни денег не снискавшим.
Завидую, со временем ценя
В наследство мне доставшиеся гены
Из жизни, недоступной для меня,
Где не было обмана и измены.
Безропотной покорности судьбе,
Пренебреженью к холоду и боли,
Умению быть равными себе
И презирать торгашество любое.
Они, весь век горбатя на страну,
Не нажили квартиру или виллу,
Деля при жизни комнатку одну,
А после смерти - тесную могилу.
Чем мы живем сегодня и горим?
Что в полумраке будущего ищем?
Завидую родителям моим,
Наивным, обездоленным и нищим.
На самом деле я выбрала не очень известные и не "парадные" тексты.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
http://a-pesni.golosa.info/bard/klatchkin/vozvrasch.htm
Евгений Клячкин
Осенний город погрузился в дым,
и горожан как будто размело.
Здесь не о чем и незачем двоим -
мне одному и пусто, и светло.
Вот, кажется, знакомый поворот -
зачем я оказался за углом?
Скрипит калитка крашеных ворот,
и вот передо мною отчий дом.
Я сквозь асфальт булыжник узнаю
и дровяные склады над травой,
я поднимаюсь в комнату мою -
твое лицо мерцает надо мной...
Ах, ради Бога - просьба не вставать,
не прерывать из-за меня дела...
Скрипучая железная кровать -
я точно помню, где она была.
Ну здравствуй, мама. Что там наш буфет?
Отец на фронте - в доме тишина.
И печь, как лед, и хлеба тоже нет.
Да-да, конечно, - это все война.
Ты плачешь, мама, - младший сын седой.
Ну что же плакать - внучке в институт.
Лишь ты одна осталась молодой,
ну а для нас, живых, года идут.
Я помню год и месяц, даже день,
твое лицо, сухое, как пустырь.
Из нас двоих остаться мог один,
и этот выбор совершила ты.
Я должен знать, свой провожая век
и черпая из твоего огня,
что прожил эту жизнь, как человек,
и что тебе не стыдно за меня.
Вы говорите - длинный разговор.
Я понимаю - вам пора ко сну.
Да-да, конечно, выходя во двор,
я непременно эту дверь замкну.
Вечерний город зажигает свет.
Блокадный мальчик смотрит из окна.
В моей руке любительский портрет
и год на нем, когда была война.
20-21 октября 1974
Другой поэт--тоже из блокадных детей...
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=31298
Александр Городницкий
В том далёком году сорок пятом,
При наградах, в бинтах и в пыли,
Возвращались с победой солдаты,
Что от смерти Европу спасли.
Возвращались к пустым пепелищам,
Что оставила дома война,
К тем базарам, жестоким и нищим,
Где правеж свой вершила шпана,
К коммунальным холодным квартирам
И к колхозам своим крепостным.
На картошку меняли мундиры,
Приходило похмелье, как дым.
На вокзале рыдала тальянка,
Неотложные ждали дела.
А гражданка - жила как гражданка,
И обратно к себе не брала.
Не поймешь ее злую природу,
В дорогие вернувшись места,
Не возьмешь ее, подлую, с ходу
Заклинающим криком: "За Ста..."
Возвращались с победой солдаты,
По дорогам чужим проходя.
И Христос, над просёлком распятый,
Плакал вслед им слезами дождя.
И в погонах ещё золочёных,
Все делились той давней порой
На охранников и заключённых,
Рассчитавшись на "первый-второй".
АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ
* * *
Отца никак не вспомню молодым:
Все седина, да лысина, да кашель.
Завидую родителям моим,
Ни почестей, ни денег не снискавшим.
Завидую, со временем ценя
В наследство мне доставшиеся гены
Из жизни, недоступной для меня,
Где не было обмана и измены.
Безропотной покорности судьбе,
Пренебреженью к холоду и боли,
Умению быть равными себе
И презирать торгашество любое.
Они, весь век горбатя на страну,
Не нажили квартиру или виллу,
Деля при жизни комнатку одну,
А после смерти - тесную могилу.
Чем мы живем сегодня и горим?
Что в полумраке будущего ищем?
Завидую родителям моим,
Наивным, обездоленным и нищим.
На самом деле я выбрала не очень известные и не "парадные" тексты.
no subject
Date: 2009-01-27 09:02 am (UTC)no subject
Date: 2009-01-27 09:52 am (UTC)